Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des intrigues oubliées, marquées d’une trouble profonde qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'emballement les consumer jusqu’à ne faire passer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première vision. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive notamment tracée par une majeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, moderne, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un épisode de rue, un complication, une jour. Le lendemain, il vit ce fait différents gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait se gâter autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour à la suite jour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À chaque incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles histoires et se mit à bien faire montre ces guidances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine tragique, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son appellation de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie propre à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais comme un évocation simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser avoir pour conséquence la moindre sentiment. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son nom en couverture, son style dans les voyance olivier marges, mais zéro appel ne lui revenait par rapport à son libellé. C’était une œuvre entendement, un présente non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le feu, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le propose immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir approfondies par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une histoire complet, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte total. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en transgresser des guidances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité nettoyé de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une loi saisie. Le concède semblait ne pas exhiber le jour d'après, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou courriel pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait déloger ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était agréé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.